pegadas

tudo bem
pega o que ainda resta
passa a mão na testa
apaga a inscrição
vai pela a esquerda
quebra o padrão
pigarreia a tristeza
engole a solidão
mas não some
junta as letras
e rabisca o nome
depois corre
vai com os pés às avessas
sem muita pressa
se não segurar
chore
eu sempre faço isso
choro
pelos sonhos
por mim
por você
sei lá
preciso dizer o porquê?
...

antes da noite

a hora de um sentimento
de nome saudade
aquele instante, pede colo
e o corpo quer asas...

o pensamento vai e vem
em direção de alguém
alguém que deixou rastros
cheiros, lembranças..

e depois ralos, lágrimas
nem houve adeus...

cazuza

" ... estou grávido mais não posso esperar
o tempo não pára e agente ainda passa correndo...
se pudesse, guardava tudo numa garrafa, e bebia de uma vez
penso no que vai ficar de mim
eu... só sei insistir."

vasto

no horizonte um ímã
puxa, puxa, puxa...
por um instante
a vida se eterniza
num momento de beleza
e prazer...

lá onde for

qual flor de ipê

efêmera

e a vontade de ser

ser além do ente

ser simplesmente

e às vezes nem ser
tão decente

apenas ser

e nada mais

apenas paz...

pingo no "i"

silêncio e cheiros
e folhas dançando
e o ritmo do vento...
e solidão e natureza
e plátanos em viço
e o ser sem certeza...
e o colorido da esperança
e a desilusão feito nó
e a tempestade e a bonança...
e o desejo mais secreto
e a teoria literária
e o carinho discreto...
e a hora triste
e o olhar que pede
e a boca na língua...
e o balanço da rede
e a flor da pele
e a corrente filosófica...
e o tempo em fuga
e a abelha que pica
e a distração tentadora...
e as lágrimas e os sorrisos
e os tantos "iis"
infindo pingo...
infindo "i"...

memória

ensina a sabedoria popular:
recordar é viver
por trás dessa frase
há muito o que aprender
tem a ver com memória
nosso jeito de ser...

daí nossos álbuns
e datas festivas
registro da história
pessoal e coletiva
buscamos sentido
nas narrativas...

memória, memória, memória
invo-te em jaculatória...

obstrução

conhecimento rima com alimento
uma pena que ambos sejam mal distribuidos
dói saber que a fome e a ignorância
ainda matem tantas vidas...

bagatela

qual pilatos no credo
é como se sente
meio fora de contexto
sem presente
apenas passado
e sede de futuro
na cara estampado
um compêndio
nas linhas e rugas
e nas marcas de incêndio
e nas cinzas do pau torto
ou não seria mesmo o anjo torto
aquele do Poeta...

palavra II

Vejo-me de volta à biblioteca. Olho para as prateleiras. Os livros me remetem à imagem das lagartas em metamorfose no outão de casa.
No sertão, quando víamos algum casulo dependurado, dizíamos ser “lagarta encantada”.
Cada livro ali parece “encantado”. A letra parece envolta num casulo. Penso na voz como potência criadora, capaz de tirar a letra do estado de “encasulamento”. Faço uma imagem mental daquela ação vocal do mito da criação: "faça-se", e que por meio dela tudo passou a existir...