falta

não há verso hoje
há jejum de palavra
do pão sem preço
o pão dormido morfou
dormiu e não acordou
na ruga da testa 
há silêncio expresso...

devaneio

há sempre uma desculpa
nos lábios enganadores 
e a culpa feito dedo em riste
no coração triste
mentiras tornadas verdades
e na face a ruga afunda a idade
na garganta a sobra, o sobejo ou pigarro da perda
o tempo escrito em pedra rústica
água mole, vento duro
e a carne viva pulsa na parte esquerda
o soluço é acústica 
música sem nome...

lua usada

Houve um tempo em que brincava de inventar verso
da janela apreciava a nuvem leve
ela levada pelo vento
toda entregue, vulnerável
hoje aqui de outra tela
miro o sábado caseiro
a lua usada aparece
passeia suave lá longe
entro em mim sozinho...

acordar

amava, amava, amava
inocente
havia tempo que ficava dormente
noite e dia
tipo doente
mil, mil, mil
ninguém a viu
certo dia acordou
do amor
e correu, correu, correu
atrás do sol que nascia...

travessia

Feito Augusto Matraga de Guimarães Rosa 
Sedento por sua hora, sua vez
Sigo em travessia
Como um rio
Que deseja desaguar no mar...

dentro

tinha tudo
casa, carro, dinheiro
e cheiro bom
mas a vida uma migalha
áspera, sem veludo
o amor sempre ia embora
antes mesmo de chegar
sentia-se uma falha
todo dia esperava a melhora
reclamava, rezava 
e chorava em segredo
mas a ninguém revelava o enredo
só o espelho sabia
o rio corria lá fora
e dentro água parada...

sede

sede do amor que nos ama
daquele que toma a iniciativa de amar
sede do amor eterno 
sem cobrar ou reclamar
sede do céu na terra
qual onda beijando areia
à beira-mar
sede do amor que dure...

paixão

disse balbuciando
feito um gemido abafado
ou ciúme encravado
qual o espinho na carne
igual a cisco no olho
como a pimenta do molho
ou o corisco sem trovão
fecha então os olhos
respira, respira, respira
tuc-tuc-tuc coração
evita o que maltrata
e o profundo da vida mira...

vésperas

o sol se despede 
raio de olhar algo pede
elevo preces e a noite desce
peço sentido e vida
a garganta pigarra muda
e a multidão passa a pé enxuto no semáforo
o sol dá um sinal feito pólvora, fósforo
é o adeus / uma nuvem: o sinal de Deus...

imbróglio

abriu as janelas da alma
coisa rara, muito rara
sentia-se lama
uma espécie de Geni
pecadora pública
sem direito a absolvição
qual personagem de Kafka 
em labirinto, confusão
embora envolta no manto da justiça
internamente a mancha remexia
lá no escondido, onde só quem sente vê
então oscilava
ora presença, ora ausência de sentido...